Es war die Nacht, in der in Wimsheim die Kürbisse auf den Treppen leuchten. Der Nebel lag tief über den Feldern, und der Mond hing groß und rund über den Dächern. Buddy und ich machten unsere letzte Runde, er in seiner orangen Weste, ich mit der Taschenlampe.
Am Ortsrand steht ein altes Fachwerkhaus. Seit Jahren wohnt dort niemand mehr. Und genau in diesem Haus ging oben im Fenster das Licht an.
Buddy blieb stehen. Seine Ohren stellten sich auf, und dann knurrte er. Leise, aber deutlich. Ich kenne Buddy seit Jahren. Buddy knurrt nie.
„Wir schauen nur kurz“, flüsterte ich. Mehr zu mir selbst als zu ihm. Das Laub raschelte unter unseren Füßen, eine Eule rief, und auf der Treppe grinste uns ein Kürbis an.
Durch das Fenster sahen wir sie: weiße Gestalten, die durch das Zimmer schwebten. Mindestens drei. Die Kerzen flackerten.
Bevor ich etwas sagen konnte, drückte Buddy mit der Schnauze die Tür auf. Sie knarrte, wie Türen in Gruselgeschichten eben knarren. „Buddy, nicht!“ Aber er war schon drin.
Und da stand sie: die alte Bäckerin, auf einer kleinen Leiter, ein Bettlaken mit aufgemalten Augen in der Hand. „Harry! Ihr habt mich erwischt“, lachte sie. Sie baute das alte Haus heimlich zum Gruselhaus um, für die Kinder im Dorf. Die Geister waren Bettlaken an Schnüren.
Buddy wedelte so sehr, dass sein ganzer Hintern mitwackelte. Die Bäckerin schnitt aus einem alten Tuch ein kleines Gespensterkostüm, mit zwei Löchern für die Augen. Die Fledermausohren schauten oben heraus. Als die ersten Kinder an die Tür klopften, stand dort das kleinste Gespenst von ganz Wimsheim.
Später saßen wir auf der Treppe, neben uns die Kürbisse. Buddy hatte sein Kostüm immer noch an. Er wollte es nicht mehr hergeben.
Hinter dem, was uns Angst macht, steckt oft etwas ganz Liebes.